La cuadratura del círculo

Mi pensamiento cíclico me impedía "caminar la vida" en línea recta. Así que ahora camino en espiral en búsqueda de un final terriblemente confuso e interminable que me haga olvidar por qué camino en espiral.

Deconstruir

El cuerpo, así como las identidades sexual y de género, son construcciones. Arquitectura política, parafraseando a Beatriz Preciado. Y ahora mismo nos encontramos en un lamentable estado de especulación que comercia con la sexualidad, reduciéndola a la categoría de mercancía. Provoquemos, pues, una recalificación.

Profesor activo y pasivo

Extrapolando a la educación la idea marxista de plusvalía, el docente también se enriquece gracias al discente. Un beneficio poco reconocido, y cuyo valor, a diferencia del planteamiento marxista, nunca debería volver al productor.

Plato reciclable de cerámica

Aquel plato era el paradigma de los platos "sin techo" en el mundo de los platos. Era respetado en este mundillo, tenía un rincón más o menos apacible al lado del sofá del comedor, en una mesita donde también vivía Paula, el paradigma de las muñecas prostitutas alcohólicas. Ningún otro plato le molestaba, ni siquiera otros enseres. Pero a pesar de ser un plato llano tenía el estómago de uno hondo, y necesitaba comer. Sin embargo, un buen amigo, Nabuco, le daba cada semana las sobras de su pizza. Y sólo se las daba a él. A ningún otro plato. Semana tras semana.

Gueto frutal

Los garbanzos y las pasas, el apartheid de los frutos secos

Laura

Tú también acabarás con una mujer

Evolución

Al principio la tarareaba. Ahora toco sus acordes de memoria

Una "woodyallen" femenina

Ya formo parte de ese reducto social posmoderno porcentualmente in crescendo que está tan desquiciado como para tomar café con su psicoanalista y encima presumir de ello. Ya soy toda una Woody Allen. Sin Ray-Ban ojerosas, ni un gran ingenio.

Premeditación

Revolutionary road en aquel momento era un puro habano para una -todavía- no fumadora. Tuve que elegir entre morir de sobredosis o autoengañarme mientras la morfina me ayudaba poco a poco a liberarme.

Culpa del falocentrismo

Cuando perdí mi primera virginidad, tuve un déjà vu

Sexualidad para dummies

Pensé en los genitales femeninos de una posible pornstar. Y no me puse cachonda. Así que descarté ser lesbiana. Pero antes de recurrir al descarte, preferí cerciorarme. Y pensé en los genitales masculinos de un posible barondandí. Sorpresa la mía que tampoco hubo un incremento notable de mi serotonina. Así que tengo dos opciones: o soy una ameba asexuada, o alguna anomalía cerebral y emocional hace que mi sexualidad sólo reaccione ante las personas y sus mentes, y no ante sus genitales. Así que, si vuelven a preguntarme sobre mi inclinación/pendiente/precipicio sexual, lo lógico será contestar con la primera opción.

Superprotección

Mi madre tiene la extraña idea de que al provenir de su interior soy una extensión suya. Benditas tijeras umbilicales.

Destino

Yo estaba destinada a acabar con un hombre.
Así que, desde entonces, no creo en el destino.

Me preguntan por qué fumo ahora (II)

Quizá sea porque una gitana granaína me dijo que en la mano llevo escrita una muerte a los 58 por atropello. Fumo por tener una segunda oportunidad. Los pulmones nunca mienten.

Me preguntan por qué fumo ahora (I)

El humo del tabaco hace que mi vida parezca más interesante. Esconde todo tipo de artimañas para un truco final despampanante.

Una cuestión estrictamente científica

Dormir desnudas nos permitía hacer milagros en el campo científico del cultivo de piel

"Astromántico"

Ella inventaba constelaciones con mis lunares gracias a su mirada telescópica

El libro del buen modernillo

Triunfarás como escritor en el mundo yupi y cultureta si:

a) eres un ex drogadicto inteligente y con acidez en la pluma que aún se pega algún que otro "homenaje"

b) si has intentado suicidarte pero tienes el morro de reconocer que es por egoísmo y misantropía

c) si eres de los que piensan que incluso ser diferente es una moda y encima te atreves a defenderlo

Algún día le diré:

Cantas jodidamente mal, y tu nombre es una estúpida prenda de ropa que ni da calor ni abriga en exceso.

Fachedades

"¡Arriba España!". No vaya a ser que se caiga y se vaya al infierno

Orgasmo no vaginal

La transgresión de las normas sociales es una forma directa de masturbación cerebral

Dichos y hechos

Si Franco levantara la cabeza, habría que incinerarle, para no tropezar dos veces con la misma piedra

Un, dos

Si Franco levantara la cabeza, sufriría un shock anafiláctico y volvería a bajarla

Odio

Los nacionalismos centrofálicos y perifálicos

Próximamente

Dos lesbianas en Marruecos

Autorretrato a partir de una nevera

Tengo un compartimento al lado del corazón. Es una nevera donde guardo los conocimientos más importantes. Aquellos de los que no me quiero desprender. No los guardo en el cerebro porque en esa caja hay miles de cosas acumuladas desde que nací. Como el disco duro de un ordenador con cientos de carpetas y subcarpetas. Así que en este mundo en el que lo que aprendes es para cambiarlo por algo más útil, decidí crear una nevera. Para que no caduquen mis pensamientos. Para que un día no tenga que intercambiarlos por un examen o un puesto de trabajo. Y mientras eso ocurre, necesito conservarlos en un lugar frío. Para que no se pudran y acaben en algún texto mal escrito. Eso sí, la única manera de quitarles el frío es con la ayuda del corazón. Por eso puse la nevera ahí. Bombea una vez y el conocimiento en cuestión está listo para ser usado. El problema es que desde que hice la nevera, me cuesta pensar en frío, y suelo hacer las cosas con excesivo corazón.

Un ojo clínico

Ella medía el mundo con una regla universal, de modo que todo lo que estaba por encima de la raya la asombraba, y lo que quedaba por debajo la decepcionaba. Había desarrollado la habilidad de tal manera, que con su ojo clínico podía hacer mediciones sin usar la regla y con apenas un margen de error de uno y menosún centímetros. Hasta que llegué yo, que no entraba en un mundo de rayas y centímetros. Y se le jodió la regla. Y la guardó. Y ahí desarrolló el síndrome de Diógenes. Porque le desbaraté todos los inventos científicos que tenía para medir/evaluar/calificar la vida, y no pudo hacer otra cosa que guardarlos por si algún día podía usarlos de nuevo.

La rebelión

Aquel libro no era libro de biblioteca. Era libro de mercadillo. De los que se revenden. De los que van de mano en mano. De primera a segunda mano. De padres a hijos.

Pero nació en un cuerpo que no le gustaba. Y por aquel entonces, la seguridad social no le iba a pagar el cambio de tapa-dura a libro de bolsillo. Así que, ideó un plan. Cogió un poco de su capítulo III, bastante del capítulo VI y algo del prólogo del libro que tenía al lado. Y comenzó a llevarlo a cabo. Cada vez que podía se echaba unos centímetros hacia atrás, para que lo cogiesen. Lo manoseasen. Lo sudasen.

Pasaron años. Y manos. Las esquinas ya estaban dobladas a modo de marcapáginas. Y el libro envejeció. Agudizó lo que quedaba de su tapa-dura y pudo escuchar que alguien se acercaba a la biblioteca. Volvió a echarse unos centímetros para atrás. Y ese alguien decidió que era un libro viejo e inservible, que restaba sitio a otros libros nuevos, con una tapa-dura musculosa y colorida. Por fin, aquel libro podría salir de la biblioteca, de la casa, y viajar.

Por aquella época, los libros viejos no se reutilizaban, sino que se quemaban en la chimenea. La frase "el saber no ocupa lugar" no se conocía. Pertenecía a otro libro anterior (muy viajero también) que había sido quemado recientemente. Así que aquel fue el destino de nuestro pequeño libro. La chimenea. El fuego. Las cenizas. Y mientras se quemaba, el libro no sabía si ardía por el fuego o por la excitación. Comenzó a ser etéreo. Ágil. Libre. Era un humo muy literario el que salía por el tejado.

La historia del alma que conoció un cuerpo

Cuerpo buscaba alma.

Alma encontró un cuerpo.

Cuerpo contaminó a alma.

Alma ya no es alma, sino un espíritu mundano, epicúreo, en busca de placeres prohibidos que sólo encontrará cuando atraviese las hiedras del edén.

El abrazo

Sus brazos son mi punto muerto, un limbo, un submundo, un tumba sin lápida y mucha tierra por encima, mi kilómetro cero.

Dulce inestabilidad

Calzaba medias de mariposas, no para que la gente la mirara, ni tampoco por una cuestión estética, sino para salir volando al menor atisbo de no-locura.

El cambio te sienta bien

Porque en esta acera da más el sol.

Sin que sirva de precedente

Hoy recomiendo el grupo musical Love of Lesbian. Disfrutad :)

El elefante

Le advertí que si se hacía un nudo conmigo, ya no habría manera de deshacerlo.

La canción

No la echaba de menos, la tarareaba durante todo el día y me dormía escuchándola por la noche.

Nudo corporal

Me gustaba enredarme en sus piernas, en su boca y en su cama, y acabar hecha un nudo con ella.

Tres en uno

Ella decía que como podía quedarme con cualquier hombre, decidí quedarme con una mujer. Ella es la Trinidad: el hombre que siempre quise, la mujer que ahora quiero y la persona que todo el mundo querría.

Convivencia

Tiene una licencia exclusiva y excluyente de mi cuerpo.

Euforia orgásmica no sexual

Todo lo que me gusta me encanta.

Precalentamiento

Me inyecta serotonina en vena cuando me llama "morena". Con ese deje en la voz que hace que la imagine con sus Ray-Ban y la chupa de cuero.

Confesiones estúpidas

Hoy, como Ricky Martin, debo confesar algo. No lo he confesado antes por miedo a que influyera en mi futura carrera como posible escritora. El caso es que... siempre he odiado a Bécquer y su poesía rimbombante y quinceañera.

Hipocondríaco aburrido a la hora de la siesta

16:05

- Pues en mi familia hay antecedentes de alzheimer, y también de diabetes. De hecho mi abuelo se murió de cáncer. Pero es que a veces me dan unas taquicardias... Además, yo no la conocí, pero mi bisabuela padecía del corazón. Igual que el marido de mi tía que murió atropellado.

- ¿Por qué no...? ¿¡Por qué no estás llamando a una ambulancia ahora mismo!?

Respuestas incómodas para preguntas estúpidas II

- ¿Y cómo es el sexo con una chica? ¿Mejor, peor...? ¿No se te hace raro?

- ¿A ti no se te hace raro correrte contigo mismo? Háztelo mirar.

Tapaderas para tapas

Le he dicho a mi tapa que no se abra demasiado. Que tenga cuidado. Que no me deje escapar. Es una tapa, no una tapadera.

La tapa que encontré

La tapa que encontré no está hecha para ser una tapa durante toda su vida. A veces se desengancha. Lo sabía. No es lo mismo juntar extractos esparcidos que tener algo que provenga intacto de fábrica. Pero no tener una tapa reflejaría un narcisismo petulante por mi parte. Y no estoy dispuesta. Pondré visagras.

Me frustro cuando

Alguien no entiende mi euforia platónica, mis orgasmos no sexuales.

Locura transitoria

Me cabreaba, y me aliviaba a la vez, su capacidad momentánea, esporádica y nómada para ser más inmadura que yo.

Relación no existente en plano material

Se despidió de mí. Se disponía a escribir un nuevo relato. "Hay que ver cómo me inspiras, siempre lo has hecho. Con los versos que yo te hubiese escrito... Ahora tengo que conformarme con escribir sobre su belleza inexistente". Concluí que lo que no tocan las manos, no se corrompe.

Decidimos que salíamos ganando, al fin y al cabo.

Cambiemos Barcelona por Madrid

Le dije que él ahora era ella. Y se acordó de Vicky Cristina Barcelona.

Esa vieja costumbre de etiquetar

- ¿Entonces qué eres? ¿Heterosexual, homosexual, bisexual...?

- Soy stereosexual. Oigo canciones mientras me lo monto.

Conectores no casuales

- ¿Estás con ella a pesar de ser chica? Qué bonito.

- No. Estoy con ella gracias a que es una chica.

Comunicación no verbal

Una noche, a finales de diciembre, me envió un mensaje. "¿Crees que todo esto es pasajero?"

Bajé en pijama a la calle. Al cajero automático. Para poder recargar el móvil. Para poder contestarle. Para decirle aún no sabía qué.

Y sin darme cuenta, le estaba contestando.

Si yo te contara

Pero no me enamoré de ella únicamente por lo buena que era en la cama.

En el baño, en el sofá, en la cocina, en el metro... también era espectacular.

Respuestas incómodas para preguntas estúpidas

Alguien me preguntó cómo me había enamorado de ella si yo era heterosexual.

"Es demasiado buena en la cama" tuve que contestarle.

She's the one

Fue la primera -y la única- en descubrir mis américas. Corporal y mentalmente hablando.

Los desperdicios

Él me regaló un cuento sobre un gato y un vagabundo. Él ya no está. Pero el gato, el vagabundo y el cuento siguen colgados en mi pared.

Ciencia

Nunca fui buena en matemáticas.

Pero cuando me dijo que no éramos un 1 + 1, sino 2, lo entendí.

Antesde y despuésde

Nosotras no tenemos una fecha concreta para celebrar lo que hubo entre el antesde y el despuésde. Tenemos un período de tres días, todos ellos necesarios para que exista algo entre el antesde y el despuésde.

Paraella

Me dijo que su meta en la vida era hacer algo digno de recordar. Y yo me la imaginé cocinando una paella gigante, de las que baten récords.

Simulacro maternal

Echar de menos implica una distancia. Así que, mamá, prefiero echarte de menos.

Cuestión de criterios

Si Dios bajase (o subiese) y me dijese que el destino está escrito, me reiría. Ahora, si bajase Punset y me dijese eso mismo, otro gallo cantaría y otra gallina callaría.

(no) Preocupación

Mi psicólogo, ángelEpunto, dice que soy mefistotélica y algo freak.

Ahora estoy preocupada. A pesar de saber eso, por las noches duermo extrañamente bien.

Cuestión de nombre

No me mires, no me he maquillado. ¿Me puedo duchar mientras tú estás en el baño? Tienes un nido de calcetines debajo de la cama. ¿Hoy dormimos en tu casa o en la mía? Qué guapa estás hoy. Me gusta tenerte en casa. ¿Qué comemos? ¿Me quieres? Te quiero.

No es rutina, es un nuevo síndrome conocido como "alternativa reincidente voluntaria". Qué bien sienta.

Pieza salvavidas

Nada más nacer se me resbaló la vida. Cayó al suelo. Se despedazó. Qué mala suerte, qué torpeza la mía. Mi vida venía en forma de caja, nada especial por cierto. Desde entonces y hasta ahora he buscado los malditos trozos de la caja. La mayoría eran minúsculos, sólo encontré dos o tres trozos más o menos grandes. Mejor dicho dos, uno de los tres trozos resultó que no era un trozo para mi caja, sino que pertenecía a otra vida de otra persona tan torpe como yo. Bien, me deshice de esa pieza, por fin. Entonces la vi. Pensé que, quizá —y era un quizá muy remoto— ella podría ser una pieza. La conocí, y del “podría” pasé al “¿será?”. La cogí, poco a poco, como pude. No era fácil. Estaba afilada, podía hacerme daño. La atrapé. La encajé en mi vida, digo, en mi caja. Y sí. Es una pieza, la más grande, por cierto. Tan grande, tan grande que resultó ser la tapa de la caja. Ahora estoy a salvo.

La importancia del abecedario

Los políticos politizan, politizan, politizan, politizan todo. Un día conocí a uno que politizaba tanto, que con la confusión y el desenfreno acabó cambiando la “t” por una estúpida “n”. Empezó a polinizar, polinizar, polinizar, polinizar. Y claro, se convirtió en polilla. Vaya destino. Creo que el otro día mi vecino del tercero la zapateó vilmente y sin escrúpulos cuando la vio en el ascensor.

Fanizada

Me encallé en su boca, y no sé cómo pero decidí simular mi propio naufragio